Preso no quadro, o pincel a meio caminho do destino de conspurcar a tela, o artista encara sem medo a própria morte, sabendo que irá prendê-la nesse pentagrama de tintas e esguichos, pois esse é o destino da verdadeira arte: conceder imortalidade aos demônios que nos rodeiam. No fundo de todo som que preenche o mundo de barulhos irritantes, repetitivos ou belos, no resquício de cada silêncio que mora dentro do ar imobilizado, existe uma música que nunca para. Está aí, dentro da sua cabeça, no espaço que separa a sombra da carne; de tão habituado, você não mais a escuta, mas ela continua tocando, misturando-se com os seus pensamentos de maneira tão insidiosa que parece brotar deles. Às vezes, no meio dos pesadelos, você consegue escutar o ruído rasgando a escuridão, algo que congela o espírito e que gruda no céu da sua boca com o gosto incômodo de carne putrefata. É ela, a música que lhe persegue desde o primeiro ar que se apossou dos seus pulmões ainda cheios de líquido; o som discreto e infernal que insiste em lhe bafejar a nuca, uma lembrança amarga de que tudo acabará e de que logo você será outra lápide a acumular musgo em um cemitério qualquer. Junto ao seu ouvido, a sombra do medo sussurra “não esqueça que és humano”, e você caminha com o peso da falibilidade sobre os próprios ombros. Todo ser humano carrega em si, incubada e irreversível, a morte. Ela dita os nossos passos e dúvidas, sempre nos guiando com dedos ossudos, repletos de dores e de memórias, pelos caminhos que nos levarão ao fim, e não podemos escapar da sua condução, pois nos enlouquece aos poucos ao tocar a sinfonia que compôs para cada pessoa assim que ela nasceu, uma música que nos devora com lentidão, assim como a onda paciente faz desmoronar o rochedo.

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